Me llamo Marta y esta historia apareció revisando documentos antiguos.
Buscaba apellidos conocidos cuando apareció un nombre que nadie había mencionado nunca. Mi tío abuelo. Junto a él, una anotación breve: internado en el hospicio.
No estaba con su familia.
Al principio pensé en enfermedad grave. Luego empecé a leer sobre la época.
Descubrí algo duro: muchas personas acababan en hospicios no solo por problemas mentales, sino por pobreza, por quedarse solos, por no poder trabajar, por tristeza profunda, por comportamientos que hoy entenderíamos como depresión o ansiedad.
Entonces no había diagnóstico.
No había terapia.
No había acompañamiento.
Había separación.
Se apartaba a quien no encajaba. A quien estorbaba. A quien la familia no podía mantener.
Mi tío abuelo no volvió a aparecer en ningún recuerdo familiar. No hay fotos. No hay anécdotas. No hay historias.
No murió joven.
Lo borraron.
Y ese silencio pasó de generación en generación.
Hoy pienso en él como en tantas personas que fueron escondidas por vergüenza o por impotencia. Personas que necesitaban ayuda y recibieron aislamiento.
Este homenaje es para mi tío abuelo.
Y para todos los que quedaron fuera del relato familiar.
Porque no todos los ausentes murieron.
Algunos simplemente fueron apartados.
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